Telefone: (84) 3202-1971 e 9991-4342

Horário: de segunda-feira a quinta-feira, das 11:30 às 15:30h, resumindo das 18 às 23:30h; de sexta-feira a domingo (e feriados), das 11:20 às 23:30h.

Estacionamento: num terreno próprio, imenso, do outro lado da rua, com vigilância própria.

A outra foto que eu tirei ficou muito pior, mas a culpa foi do sol.

Recém-inaugurado, o Fogo & Chama fica provavelmente no lugar mais bonito da cidade, e isso por dois motivos: fica de frente para o mar com uma visão excelente da ponte Forte-Redinha e, em especial, fica de costas para uma das orlas mais horrendas do país (na verdade, ela fica meio de lado, mas já é suficiente). A Ponta do Morcego é um dos locais mais tradicionais de Natal e, talvez justamente por isso, um dos mais negligenciados por todos os prefeitos e prefeitas que tivemos nos últimos vinte anos (houve uma “revitalização” há alguns anos que consistiu apenas no calçamento da rua, colocação de dois ou três postes e uma placa com um poema de Zila Mamede – que morreu no mar -, placa esta que já está completamente ilegível. De que adianta revitalizar e não manter?).
Dificilmente um turista achará alguém que não saiba informar onde fica a Ponta do Morcego, especialmente se já tiver chegado à Praia dos Artistas.
Finalizando minha crítica política, vamos ao restaurante.

Em primeiro lugar, quando eu voltar lá, evitarei todo e qualquer peixe. Talvez seja uma maldição de churrascarias, mas nunca comi um peixe que preste em nenhuma e a Fogo & Chama não quebrou o paradigma. Tanto o meca com alcaparras e azeite (que não cozinhou direito e estava com um gostinho meio estranho) quanto o bacalhau com batatas e ovos, que não estava ruim mas também não me fez querer comê-lo novamente num futuro próximo.
Quanto ao balcão de sushi, só dei uma olhada. Novamente, a maldição não deixou que os bolinhos me apetecessem.
Pronto. Excluindo os vertebrados aquáticos, tudo que comi do rodízio estava excelente.

A carne é muito boa, toda ela. As picanhas, tanto bovina quanto suína, vêm no ponto (e não quase queimada ou ainda crua, como o Sal e Brasa vem fazendo recentemente após vender tanto cupom), a costela é uma delícia, os três cortes de carneiro que vi passando (carrê, costela e pernil) estavam sem defeitos e o leitão à pururuca foi o único que comi em toda a minha vida que estava do jeito que é para ser (com o torresmo crocante, a gordura macia e a carne suculenta, sem nenhuma fase intermediária de couro borrachudo). O único!

Belíssimo ambiente trabalhado em madeira. Clicando, a imagem cresce.

Outra coisa que achei interessante na mesa de frios foi um carpaccio de abacaxi que, de tão fino, era praticamente transparente. E doce, muito doce.
O visual é tão estranho que a bandeja estava intacta, como se os demais convivas tivessem pensado se tratar de um enfeite estilizado ao invés de uma delicada guloseima. Aprovei.

Existe um balcão separado só com queijos duros e azeitonas onde, infelizmente, apenas o parmesão sobreviveu ao ambiente. Os outros laticínios foram cortados tão finos quanto o abacaxi aludido acima e, por consequência, ficaram secos e sem suas características palatáveis que tanto apreciamos. E as azeitonas, geralmente meus acepipes de encerramento, estavam de molho em água limpa, que lhes tirou todo o sabor (e o sal – mais sobre isso no Palavra de Meire abaixo). Especialmente das unidades descaroçadas.
Para compensar, as batatas portuguesas (basta pedir ao garçom e elas vêm direto à mesa) foram as melhores que já comi em Natal. 100% crocantes, 0% oleosas.

Vista da ponte. Clicando, a imagem aumenta.

O ambiente, apesar das imensas janelas filtrando o sol mais nocivo da América Latina, estava agradavelmente frio onde me sentei (a duas fileiras da parede que suporta o condicionador de ar gigante). Dei uma voltinha e notei que nem todos os pontos eram tão termicamente confortáveis, especialmente os mais próximos aos painéis de vidro, mesmo com apenas quatro ou cinco mesas ocupadas (fui num almoço de segunda-feira). Quando fui, tocava uma música suave numa altura tolerável e, fora um barulho de liquidificador que veio vez por outra da cozinha, o local estava bem tranquilo e agradável.

Mesmo com essas janelas enormes, o sol da uma da tarde não incomodou.

Existe ainda um segundo piso que, pelo que pude constatar, aparenta ainda não estar em uso, mas que dobra (ou quase) a capacidade do restaurante e conta com uma varanda que inclui, além de mais mesas, alguns sofás. Especial para os turistas (sério, quem vier de outro estado vai se surpreender com o lugar) como pode ser visto no vídeo abaixo.

Nenhuma observação quanto ao serviço, a não ser esta: totalmente excelente.
Garçons educados, eficiente e prestativos (como demonstra o exemplo da salada, abaixo). Fiz uma pergunta a um deles e ele claramente disse que não sabia a resposta e foi chamar o maître. Em outros lugares, teria ficado gaguejando, tentando responder mesmo sem saber.
Esse tipo de atitude é sinal de um bom gerenciamento.

Palavra de Meire
A salada de batata com lagosta é uma delícia! Tudo no ponto, a lagosta firme e, principalmente, sem cheiro de mar.
As azeitonas ficam de molho provavelmente para perder um pouco do sal. Isso é coisa de nutricionista, eu acho.
E eu não gostei da cara das saladas já prontas (muitas já vinham temperadas e eu não quis arriscar) e um garçom na hora disse que poderiam preparar uma do jeito que eu quisesse e levariam à mesa. Adoro quando garçons se adiantam ao cliente.

Eu achei o lugar a coisa mais linda do mundo, mas essa sensação eu tenho sempre.

Ao lado da porta de entrada existe uma escadaria que leva a uma loja de vinhos no subsolo, a Expand, onde é possível comprar uma garrafa “a preço de adega” para se consumir o vinho no restaurante, sem taxa de rolha.
Eu achei a seleção um pouco reduzida, não em qualidade, pois não sou metido a entender de vinho (apenas bebo e acho bom), mas em quantidade. A adega é razoável e com bastante espaço mas fiquei com a impressão de que tinha pouca variedade.

O rodízio, incluindo o bifê completo, custa R$49,50 no almoço de segunda a quinta-feira e no jantar da semana toda, enquanto o almoço no fim de semana, a partir da sexta-feira, custa R$58. Mais caro que Sal e Brasa, porém, pelo menos por enquanto, vale a pena.
Segundo o proprietário me disse, eles aceitam reservas para grupos com vários tipos de pacotes com preços fixos e itens incluídos. Por exemplo: com água e refrigerante; água, refri e cerveja; e etc.
O cardápio já está desatualizado e ainda diz que vão abrir oficialmente dia 04/11, enquanto o perfil no Twitter diz 29/11. Fui lá dia 12.
Não tirei foto da comida porque é uma churrascaria. Vocês entendem, né?

Telefone: (84) 3206-2551

Horário: de terça-feira a domingo, das 18h até meia-noite e abrindo para almoço das 12 às 15h, de sexta-feira a domingo.

Estacionamento: na calçada recuada da galeria onde se encontra, mas geralmente já quase cheio, com segurança (da casa), sem flanelinha.

A placa ficou mais bonita assim.

O Takami mudou de lugar. Agora está duas portas mais longe da esquina, onde antes se encontrava o Galileu.
O ambiente continua refrigerado e, em momentos mais movimentados, consideravelmente mais zuadento.
Esta nova unidade conta com doze mesas para quatro pessoas e uma mesa de casal e sempre que vou, ou está lotado ou em vias de encher. Recomendo chegar cedo ou sem agonia e disposto a esperar um pouco.

Já retornei algumas vezes desde a mudança de endereço e posso confirmar que consistência é uma das marcas da casa. O que você pedir num dia vai ser exatamente igual se pedido em outro.
Por exemplo, o harumaki (rolinho) de salmão (R$4,10 a unidade) agora faz parte do meu menu pessoal junto com anéis de lula empanados (R$17,90) que sempre, sempre vêm igualmente crocantes.
(Ainda no tema “consistência”, o shake karay felizmente mudou de nome; agora é o mais lusofonicamente seguro Shake Tamaki. Pode pedir sem medo de errar a pronúncia.)

Devido ao estrondoso sucesso (meu apelido carinhoso para quando este blogue aparece em primeiro lugar no Google) do meu artigo de dois anos atrás, fui convidado para uma degustação do novo cardápio (mentira, Daniel -o dono- é meu chapa e eu sou um cliente assíduo) que estreia esta semana, somente mediante reserva (por enquanto).

O começo do desmantelo surgiu na forma do Tartar de Atum Picante:

Acho que "tartar" é grego para "macio".

O tal do tartar é macio, quase gelatinoso e, da forma mais agradável possível, não tem aquele gosto forte de atum cru.
Sem dúvida o prato é picante, porém de uma forma especial, raramente encontrada na natureza restaurantícia; a pimenta vem e some, dá um alô, cumprimenta seu paladar e se despede com um sorriso, deixando apenas a memória das coisas boas que aconteceram entre ela e sua língua.
É como aqueles caranguejinhos de praia que se escondem em suas tocas quando você chega perto para investigar o porquê do chão estar se movendo. Você sabe que tem algo ali mas não tem tempo de sentir incômodo.

Aproveitando este momento, inauguro uma sessão mediadora que nomearei assim:

Palavra de Meire
Ligeiramente adocicado, provavelmente leva tarê, e tem uma pimenta muito leve. Não gosto nem de atum nem de pimenta, mas eles conseguiram juntar dois ingredientes que eu não gosto e tranformar num dos melhores pratos que já comi. Da próxima vez que vier aqui, pedirei o tartar.

Em seguida, o Tom Yum Goong:

Não, não é uma sopa.

E o que diabos é isso? O prato é descrito como “sopa tailandesa” e acho que o qualificante gentílico anula as propriedades descritivas do objeto, porque aquilo não é “sopa”.
E como eu sei disso? Dois motivos: 1 – a superfície não tem aquelas ilhas iridescentes de óleo flutuante, características básica de sopas, e; 2 – eu detesto sopa com todas as minhas forças e gostei bastante do prato (ou copo, como queiram).

Detalhe do Tom Yum Goong Clique para ampliar

Segundo Bárbara, esposa de Daniel, aquilo é uma receita tradicional tailandesa com “ingredientes especiais”, o que cria um conjunto original de textura interessante que leva shiitake, salsão e camarão. Este último mais no ponto que funcionário público, firme como aperto de mão de político, “como todo camarão deve ser”, segundo minha comparsa.
Um problema do Goong é que esfria ligeiro. Não vem de queimar o esôfago, vem na temperatura certa para ser degustado sem prejuízo para a integridade física das mucosas digestivas, mas deve ser tomado rápido para maximizar a experiência.

“Pronto”, pensei eu. Dois pratos novos, um bloquinho de anotações já bem cheio de detalhes e um sorriso no rosto, começo a me aquecer para ir embora.
Para um sujeito como eu, que sou chamado de “senhor” somente quando é seguido de “por favor, se acalme ou se retire” (© H. Simpson), ter o prazer e a honra de ser convidado para uma degustação de teste já é algo extraordinário e já estava me dando por satisfeito. Imaginem então a minha surpresa quando vejo isso pousando na mesa:

Quantos tipos de delícia podem existir num só prato? Clique na imagem e conte.

Não tenho todos os nomes individuais, mas se pedirem por “combinado de sushis especiais”, a chance disso aí surgir na mesa é praticamente 100% (descontando a possibilidade de desastres naturais ou revoltas populares).

Começando pelo que vem mais: 4 tabletes de atum selados nas bordas e coroados com cebolinhas e uma redução de cajá.
Sim, meus amigos, cajá. Eu nunca achei que usaria o termo “refrescante” para me referir a um peixe, mas não existe palavra mais adequada. E vem quatro!
Todavia, uma ressalva: é extremamente difícil capturar um deles pois o ato requer imensa proficiência com os pauzinhos.
Alternativamente, você pode pedir um garfo e resolver um problema inexistente.

Enquanto eu me deliciava com as notas de refrescância que meu palato adquiria, Bárbara veio conversar conosco e disse uma coisa que eu achei bastante interessante e relevante. Os pratos do Takami (especialmente, mas não exclusivamente, os novos) são concebidos por ela visando “refinar o paladar do natalense”, o que definitivamente é o diferencial do lugar.
Eu tenho uma convicção quase religiosa de que isso é uma das coisas que falta aqui: um público crítico, que não aceita qualquer porqueira que lhe seja oferecido, como um restaurante baiano que não serve comida da Bahia ou uma rede nacional de fast food que não mantém o padrão da marca e trata os clientes como uma raça inferior.
Quando alcançarmos uma massa crítica de pessoas esclarecidas, com bom senso e que entendem que “reclamação” é uma ferramenta para o progresso, teremos uma cidade onde vale a pena morar.
Voltando agora à programação normal.

Na foto, o segundo da direita para a esquerda da fila de cima é um sushi de peixe branco com polvo e cream cheese.
Analogamente à experiência de Meire com o tartar, eu fui conquistado por um conjunto de coisas que não aprecio, pois nunca gostei de peixe branco e acho que cream cheese deveria se conformar em permanecer no universo dos condimentos de sanduíches que não deram certo.
Porém, aquilo ali é feito da mais pura delícia, 100% excelente; um destruidor de paradigmas. É macio, apesar do polvo; suave, apesar do peixe branco; sedoso na língua, apesar do queijo; tem um sabor ligeiramente defumado (maçarico, talvez?) e ainda vem com um pedaço de cebolinha no meio. Tem tudo para não ser, mas é.
É tão bom que dá vontade de dar um abraço em alguém depois.

À esquerda, na foto, salmão maçaricado recheado com kani crocante. Este sushi só pode ser descrito como um balé de texturas. O peixe (que possivelmente é o melhor salmão a conhecer as praias de Natal) é tostadinho e firme por fora, macio por dentro e envolve kani empanado repousado em cream cheese. Me senti comendo a 2ª geração de uma dinastia de gostosura.

O da extrema direita é um sushi do avesso, com salmão fora e arroz dentro com um camarão tostado por cima e cream cheese no meio, tudo regado com azeite. Muito grande para uma boca menor que a minha e perto do esplendor dos outros da bandeja não fez muito minha cabeça. É bom, só não é muito bom como os anteriores.

O branquinho ao lado da colher é feito com peixe branco, lagosta e ova. Como eu detesto ova (mais sobre ova lá embaixo), comi só pelo fair play mesmo e limpei o paladar com o atum com cajá.

Agora, para a colher. Ah, a colher…

Detalhe do Shiitake Jow

Quando eu achei que ia conseguir voltar para casa sem sofrer uma distensão irreversível na minha parede estomacal, vejo isso na minha frente:

Excelente opção para os ictiofóbicos.

Thai Fettuccine, com camarão, pimenta e castanha picada regados com azeite acamarãozado.
Apesar de bastante pimenta cortada, o prato não é picante (a não ser que você faça como eu e morda as fatias de pimenta) e vai ficando melhor a cada garfada. A primeira foi meio decepcionante, é verdade, no entanto foi ficando melhor e melhor.
A massa vem al dente, o camarão estudou na mesma escola de fervura daquele do Goong e ambos são complementados pela textura das castanhas.
Se seus amigos nunca chamam você para um restaurante japonês porque você não come peixe cru, convide-os para o Takami e peça um fettuccine para si.

Em seguida, a sobremesa:

Eu sei que tirar foto de comida de cima para baixo é como tirar foto de mulher de baixo para cima, mas eu já estava sofrendo de alcalose pós-prandial nesse momento.

Harumaki Strudel. Um rolinho de maçã e passas, acho que tem canela também, acompanhado de creme de baunilha com limão.
Não sei se por estar cheio demais (Meire parou de comer no segundo sushi especial e eu tive que assumir a parte dela) ou se por causa do meu viés pró-tempurá de sorvete, não achei grande coisa o strudel, mesmo a massa de rolinho deixando tudo mais gostoso. Talvez não tenha sido doce o suficiente para mim, não sei.
Ainda sinto falta de opção de uma sobremesa com chocolate, mas enquanto ainda existir o tempurá, estarei lá para comê-lo.

Tive uma excelente experiência durante a degustação.
Só preciso lembrar de nunca mais comer comida japonesa bebendo água. Geralmente eu tomo uma caipirinha (R$4,50), mas para manter minha capacidade gustativa bem apurada até o fim, pedi uma água com gás. No fim da noite, meu copo só tinha cheiro de aquário.

Palavra de Meire
Poucos restaurantes de São Paulo são tão bons quanto o Takami.

Amém.

—
Meu problema com ova é o mesmo problema que tenho quando levo um caldo (ou capote, dependendo do seu dialeto) de uma onda: só sinto gosto de água do mar e passo o resto do dia com a sensação de que estou com a boca cheia de areia.
Isso é especialmente verdade com caviar, que deveria ter como slogan “caviar: um pedaço da praia na sua boca”.

Telefone: (84) 3234-4250 e 3234-3510

Horário: de terça-feira a domingo, das 11 às 15h e depois das 18h até meia-noite.

Estacionamento: na rua, estreita e curta, sem flanelinha. Por ser uma casa, existe também um estacionamento interno, mas cabe no máximo quatro carros de estacionadores habilidosos. Ou então um dos garçons dobra como manobrista e fica empilhando carros para os clientes.

A rua é pequena e, apesar da árvore, a placa é bem visível.

Impressões iniciais: “É assim mesmo que se escreve a expressão? Hum…”
Se a frase derivar de “olhe para isso, olhe” então a vírgula está no lugar errado e o correto seria “ó paí, ó”. Porém, como se trata do nome do estabelecimento não vou discutir gramática de nomes próprios. Apenas deixo anotado.

Mas, ao restaurante.

Desenho simpático, gramática nem tanto.

Fui duas vezes em situações diametralmente opostas; uma vez fui sozinho e fui o único cliente quase o tempo todo e em outra ocasião fui acompanhado e a casa estava lotada a ponto de precisarmos esperar do lado de fora por uma mesa.
De certa forma, foi como ter visitado dois estabelecimentos completamente diferentes.

Se vir o restaurante cheio, só entre se tiver paciência extra. Porque você vai demorar a ser atendido.
Os garçons e as garçonetes me pareceram bastante inexperientes por alguns motivos; os mais óbvios foram o fato de passarem tempo demais de costas para o salão (geralmente esperando alguma coisa proveniente da cozinha que nunca vinha) e nunca avisarem que não estão recebendo o Visa (apesar de estar bem claro no cardápio que eles aceitam tal cartão).

A saída da cozinha: local preferido dos garçons

Quando fui sozinho passei vergonha pois não tinha dinheiro comigo e precisei ir sacar, voltar lá e deixar.
Isso tudo enquanto alguém de lá constantemente ligava para meu telefone, me cobrando. E não sem antes sair de lá e ouvir um “estamos aqui até as quatro, viu?”.
Não gosto de ser tratado como um caloteiro quando a culpa é da omissão e/ou descaso alheio.
Estejam avisados quanto a isso, pois.

A comida é boa, muito boa. (Mas o que não ficaria com bom leite de coco e azeite de dendê, não é verdade?)

Acarajé montável, acompanhado por vatapá, camarão, caruru, verduras e pimenta

Uma porção de acarajé vem com seis unidades “a montar” do menor quitute baiano derivado de feijão que eu já vi, tanto que os camarões são quase maiores que os bolinhos (clique na foto ao lado para vê-la em mais detalhes).
As peças chegam inteiras com os acompanhamentos em cumbuquinhas separadas para que o cliente monte como desejar.
Desde que seu desejo seja de pouco recheio, pois cabe muito pouco ali.
Ah, e prepare os guardanapos! Eu gastei três folhas por acarajé, que apesar de ser o menor é também o mais gostoso que já provei em terras norte-riograndenses, com uma casca mais crocante que Pringles de propaganda. Poderiam fazê-los mais macio por dentro, no entanto. E camarões menores também ajudariam no trabalhoso processo de montagem.

Pura delícia, acompanhada de arroz, feijão e pirão

A estrela da casa

Infelizmente precisarei tirar o ponto devido à inconsistência da pimenta. Foi boa das duas vezes, no entanto foram duas pimentas completamente diferentes. Não tão forte quanto eu esperava (praticamente tão ardida quanto Tabasco) mas pode causar desconforto em alguns.

O lugar é dividido em dois e meio ambientes. Um fica do lado de fora, onde existem duas mesas que podem servir para refeições (durante a noite, pelo menos, pois de dia o sol carbonizaria qualquer um ali – vide primeira foto lá em cima) mas que normalmente servem como a fila de espera. O resto é do lado de dentro, no ar condicionado, onde você pode escolher sentar perto da porta ou perto de uma janela imensa que dá para o estacionamento interno. Não são exatamente dois ambientes separados aqui, é mais 1 ½ mesmo.

Quando estava desacompanhado, sequer haviam ligado os condicionadores de ar, então o lugar era um forno. Mas como só tinha eu contra duas ou três saídas de vento frio, isso logo foi resolvido. Bem como a falta de cheiro.
Enquanto vazio, o cheiro do lugar era CNTP, mas assim que comandaram meu pedido o ar se encheu com os vapores dendeísticos de um dia típico em Salvador e fui olfativamente transportado para suas ladeiras soteropolitanas.
Acho que o lugar se beneficiaria bastante com a aquisição de uma coifa potente. Não sei se os vizinhos aprovariam, porém. Talvez o cheiro do Pittsburg da esquina já seja uma característica das redondezas.

E antes de sair do quesito “calor”, preciso citar o banheiro.
Eu achei que o banheiro do Metropolitan fosse quente em excesso, mas alguém pode sofrer uma desidratação grave no lavatório do Ó, Paí ó! se não tiver cuidado.

O público frequentador é do tipo que faz um “jantar de família” uma vez por semana.
Como este blogue não é para críticas socias, deixarei nisso.

Consegui tirar uma foto sem uma só baiana aparecendo...

Eu sempre costumo dizer o quê o local que estou divulgando tem de diferente dos outros. Neste caso preciso dizer que o diferencial é o fato de você poder comer um acarajé muito bom enquanto sentado num ambiente climatizado.
Deveria ser o fato de ser um restaurante baiano, não? Acontece que o Ó, Paí ó! não é um. É só um restaurante qualquer que, por acaso, vende moqueca e acarajé. Não tem abará, não tem xinxim, não tem bobó, quiabada nem bolinho de estudante. Tem isca de peixe, lula ao alho e óleo, polvo no vinho, casquinho de caranguejo, salada caesar, etc. E isso tem em qualquer canto.
Por mais baianas pintadas nas paredes e fitinhas do Senhor do Bonfim que eles usem como decoração ou axé music acústica que eles insistam em tocar no som da casa, é apenas um lugar como qualquer outro.
Ao meu ver, enquanto o cardápio listar mais vinhos que cachaças, não pode se classificar como “baiano”.
Esse é o pecado maior dos estabelecimentos que querem, ao mesmo tempo, ser diferentes e agradar a todos. Não acho que a população consumidora de Natal esteja preparada para comidas “esquisitas”. O que é uma pena.

Eu gostei de lá, tanto que voltei depois.
A comida é boa e farta com preço é justo.
Só precisam treinar melhor os garçons e gelar mais a cerveja.

Telefone: (84) 3219-5798

Horário: todos os dias, das 17 à meia-noite.

Estacionamento: na rua, boa sorte. A melhor opção é parar num dos milhares de estacionamentos pagos ao redor dali.

Nunca lembro de tirar foto da fachada quando vou lá, mas eis aqui a especialidade da casa:

Lugar simples, comida boa, preço razoável.
O lugar é dividido em dois ambientes, um com chão de areia e cadeiras confortáveis e outro com piso de cimento e cadeira bonitas (nem tanto assim, mas o único outro adjetivo positivo que se pode dar àqueles assentos é “colorido”).

Já fui lá algumas vezes em vários horários diferentes e nunca esperei para sentar. Por mais cheio que esteja, sempre consegui mesa ao entrar.
O melhor garçom do lugar é um brancóide magrinho do cabelo brilhoso que sabe o cardápio de cor (você pede pelo número e ele recita os ingredientes memorizados) e a pior é uma baixinha preta que, na última vez que fui lá, tava com cara de quem tinha acabado de receber um aviso prévio.
Mas qualquer coisa é só acenar para algum outro que eles dão conta.

O cardápio pode ser em português e inglês (com traduções ótimas). Eu sei disso porque em 50% das minhas visitas eu precisei pedir um na língua pátria.
São muitas opções de tapiocas, todas muito bem recheadas (vide foto ao lado), incluindo as tradicionais (com manteiga, queijo, ovo e variações), umas mais “sofisticadas” (com camarão, carne de sol e outros ingredientes que não combinam com uma panqueca liguenta de goma) e algumas doces (combinações variadas entre banana, chocolate, goiabada e, acho, leite condensado).

Nas primeiras vezes, sempre comi tapioca por nunca ter lido o nome “cuscuzeria” na fachada.
Diziam “vamos à tapiocaria!” e lá, eu pensava, só se comia tapioca. Mas não.

Um belo dia, fui agradavelmente surpreendido ao perceber que podia comer cuscuz com bode (carneiro, para os de fora) e foi exatamente isso que pedi.
A carne é macia, o caldo é bom, blá blá blá, mas o cuscuz! Aff!
Estava distraído conversando quando o parti com o garfo e não notei a consistência, mas ao colocar o pedaço na boca, me senti mastigando uma nuvem.
Um nuvem de farinha de milho cozida e sal, mas uma nuvem de toda forma.

Para os avessos ao verde da natureza, o prato pode ser pedido sem cheiro-verde (coentro+cebolinha). Mas eu não recomendo que o façam.

Outro atrativo forte da casa são as batidas.

Vodca, sorvete de creme e castanha de caju.

Como vocês podem notar na foto, o copo já havia sido meiado quando eu consegui me conter e tirar o retrato.
Ainda vem com uma folhinha de hortelã que quando amassada com o canudo adiciona uma camada extra de sabor à experiência.
Provem, essa tem Selo Igor de Qualidade.

Agora, vamos ao diferencial do lugar.
Qualquer um pode fazer tapioca e cuscuz em casa com os melhores ingredientes e rechear/cobrir o quanto quiser, isso é verdade.
Mas dificilmente conseguiria comer sem sentir falta de alguma coisa. Um molho secreto, talvez.
Como esse aqui:

Não sei o que tem dentro, mas é muito bom.

Sob a alcunha de “molho de ervas”, isso aí é muito, muito bom.
Grossinho, sem ser grosso, salgadinho sem ser salgado, azedinho sem ser azedo e delicioso mantendo intacta esta última característica.

O público frequentador é bem variado, mudando muito durante o dia.
Turistas vão mais para o fim da noite enquanto natalenses tomam o lugar no finzinho da tarde.

Mais uma vez: comida boa, preço razoável, batida e molho inigualáveis.

Coisas mais fáceis podem existir, mas eu duvido.
Pense comigo: toda civilização, dos maias aos mongóis, dos zulus aos vikings, fazia pão.
As receitas variam imensamente, tanto que hoje em dia temos pãos francês (crocante por fora, mole por dentro), italiano (completamente duro e impossível de mastigar/digerir), sírio (completamente sem propósito de ser) e etc., mas pão é, via de regra, farinha e água.

Praticamente qualquer tipo de grão duro o suficiente que possa ser moído entre duas pedras até virar pó serve, bem como qualquer líquido passível de ser ingerido em situações ordinárias.

Misturando os dois até que se obtenha uma massa que nem solte pedaços nem fique grudenta demais (esse truque só funciona com trigo, cevada e aveia, que contêm glúten) e a aquecendo até que se torne digerível mas não trinque nenhum dente, temos pão!
Um pão mocho, sem vitalidade, é verdade, mas pão de todo jeito.

Para fazê-lo crescer, são necessárias duas coisas: fungos e calor.
O que nós, frequentadores de supermercados, conhecemos por “fermento biológico” também responde pela alcunha de “levedura”, uma espécie de fungo que, quando num lugar aconchegantemente quentinho (acima de 25 e abaixo de 40 graus centígrados) come os açúcares (ou amido) da farinha e…, bem, “excreta gasosamente” dióxido de carbono.
Esse gás fica preso na massa pegajosa (adjetivo usado para efeito, pois eu sei que gás não gruda nas coisas) e se expande, criando bolsas de ar que farão do pão um alimento mais palatável (farinhas de milho, arroz e soja formam massa quebradiças que não crescem pois não contém glúten. Sempre lembrando) e fácil de ser mordido.

Se a sua intenção é fazer, em casa, pão de padaria, esqueça. Aquele resultado só pode ser obtido com mistura especial e um forno com temperatura controlada (diferente da imensa maioria dos fornos brasileiros que são sempre quentes demais e variam muito quando em operação).
É possível, no entanto, fazer pães ótimos e sem muito esforço (como bilhões de seres humanos antes de você, muitos deles seus ancestrais) usando apenas farinha de trigo, água e fermento biológico (que hoje em dia pode ser encontrado em qualquer supermercado razoável e já em envelopes de porções práticas para uso caseiro).

Se você mora num lugar frio (onde precise cozinhar de agasalho ou pelo menos com uma camiseta de manga comprida), ligue o forno por alguns minutos (dez, no máximo) porque a massa precisa descansar num local não-frio por algumas horas enquanto cresce

Para cada duas xícaras de farinha, adicione um envelope (ou o equivalente a capacidade volumétrica de uma colher geralmente utilizada para se tomar sopa) do fermento (Atenção! Fermento químico não serve para pães! Só para bolos) e água morna (eu sempre uso água morna, que é aquela mais quente que a temperatura ambiente mas que você ainda aguente ficar com o dedo dentro alguns segundos sem se queimar).
Leia as instruções no pacote de fermento porque algumas marcas precisam ser hidratadas enquanto outras precisam ir diretamente na farinha seca (apesar de serem o mesmo bichinho peidão).

Agora faça uma ruminha com a quantidade de farinha que você acha necessária (eu diria que uma xícara por pessoa é uma medida razoável) e acrescente a água em pequenos goles enquanto mexe tudo.
Enquanto a maçaroca estiver se desfazendo em lascas, continue adicionando a água e misturando até tudo virar uma coisa só que não gruda tanto nas mãos nem na superfície que você escolheu como plataforma para o moído.
Se ficar com água demais (extremamente peguento e com aspecto de lama de mangue marrom-claro), complete com um pouco da farinha que você prescientemente deixou sobrar no saco para uma eventualidade dessas sem que eu precisasse dizer antes (dica: aprenda com o erro de Chaves e sempre leia a receita com antecedência. Nunca cozinhe lendo em tempo real).

Depois do ponto ideal ser atingido, é só sovar (amassar, dobrar e amassar mais) o aglomerado por alguns minutos para se certificar de que ele esteja igualmente misturado, cobrir o recipiente com um pano umedecido (caso o local onde você more seja seco demais) e deixar tudo descansar num local não-frio por pelo menos uma hora e meia (o tempo aqui é totalmente dependente das condições atmosféricas, mas geralmente duas horas é tempo suficiente).

Agora vem a parte difícil: o forno.
Como cada indivíduo é distinto de seus colegas (incluindo os que dividem marca e modelo), é difícil precisar a regulagem ideal.
Meu conselho é: deixe o botão de temperatura no meio do caminho e preste atenção. Se em vinte minutos o protopão queimar, refaça a receita e use uma temperatura mais baixa. Por outro lado, se depois de meia hora a massa ainda estiver mole e com jeito de crua, refaça a receita e use uma temperatura mais alta.
Você quer que o pão fique no mínimo vinte e no máximo trinta minutos no calor para que cresça e asse adequadamente.

Depois disso, espere esfriar alguns minutos e coma. Anote os pontos onde você acha que foi para o caminho errado.
Depois de umas cinco tentativas você deverá ter aprimorado a receita o suficiente (e a quantidade de sal correta, que eu só mecionei agora para provar meu ponto de ler a receita com antecedência) para querer mostrá-la aos seus amigos (substituindo uma parte da água por leite, uma parte do trigo por centeio e adicionando um pouco de azeite, talvez?).

O próximo nível é fazer sanduíches fechados prontos. Recheie a massa com queijo, presunto, palmito, ovo cozido, alcaparras ou qualquer matéria comestível de sua preferência, repita a operação acima e torça. Geralmente dá certo.

Relembrando:

Ingredientes: farinha de trigo, fermento biológico, água e sal.
Modo de preparo: misturar tudo até obter uma massa trabalhável, deixar quieto um pedaço e botar no forno quente por até meia hora. Esperar esfriar. Comer.

Telefone: (84) 3213-4767 (com entrega)

Horário: todos os dias, das 18 às 23hs (segundo a garçonete, que é também telefonista, e que respondeu “assim, por cima, mais ou menos até as onze”).

Estacionamento: na calçada inclinada em frente à pizzaria e em frente às lojas ao redor, mas duvido que precisem de tantas vagas.

Em primeiro lugar, ingenuidade foi o motivo da minha ida a tal estabelecimento. Eu pensei que acabaria a enquete com a recomendação de algo bom, mas acabei me tornando vítima de um ataque imprevisto de trolls que arrastaram o resultado para o pior lado possível.
Para ver a prova, clique aqui. Sete resultados idênticos, com inicial maiúscula e um erro gráfico no “S” a mais.
Mas tudo bem, isso me ensinou a deixar claro na próxima vez que não preciso concordar com o resultado.

Agora, vamos à resenha.

Pizzaria aberta, cadeiras vazias. Informação suficiente.

Quando eu fui nesse lugar pela primeira vez eu estava saindo de um ensaio (tocando bateria) e desfalecendo de fome.
Um colega de banda disse “vamos num rodízio, eu sei onde tem um bom”. Nessa época, para nós, o adjetivo ‘bom’ era apenas uma derivação de sentido do termo ‘barato’. E como o rodízio de pizza custava seis reais e ainda dava direito a refrigerante grátis, Papito não era apenas “bom”, era sensacional!
Para um jovem músico liso e com bastante fome.
Subsequentemente, levei meus amigos lá e, já não com tanta fome, tive um balde de realidade arremessado contra meu rosto. E além de ser muito dura ela dói profundamente.

Depois dessas duas visitas em 2002, nunca mais pisei lá. E sei que minha escolha foi muito bem acertada.
Comprovei isso semana passada, revisitando o lugar para pagar minha promessa (em vários sentidos).

Notem como o lugar é bem frequentado

Ao chegar, fui recebido com um novo preço, dez reais.
Atenção: comer o quanto eu quiser incorre numa taxa de R$10.
Nem minipizza de supermercado custa só isso. Fica a dica.

Pedi um guaraná, mas “só tem Kuat”, que eu não bebo. Aparentemente, só o preparador de massas tem permissão para tomar guaraná Antarctica, pois enquanto a garçonete/telefonista/caixa me dizia que eles não trabalham com tal beveragem, ele estava tentando acabar, em um gole só, os 800ml restantes em sua garrafa da bebida inexistente no restaurante.
Deve ter trazido de casa, então.

Mas tudo bem. Ao ver que uma pessoa entrou no estabelecimento, o fazedor de pizzas (não vou me referir a ele por “pizzaiolo” pois este deve ser um termo protegido, como “champagne“, nesse caso não pela localização mas pela qualidade. Algo semelhante a chamar de “queijo da estepe” uma poça de urina estagnada e concentrada pela ação evaporativa do sol num recuo de calçada de rua de feira) resolveu preparar alguns discos de algo que, em algumas situações terrivelmente aflitivas, pode ser descrito como “comestível”.

Minha primeira opção foi entre uma pizza calabresa e uma toscana.
Como estava abrindo os trabalhos, pedi uma fatia de cada e recebi no meu prato os seguintes itens, que precisei registrar digitalmente para análise posterior:

Qual é calabresa, qual é toscana?

Sugiro que clique na foto para vê-la maior e, talvez, me ajudar a elucidar o enigma dos sabores.
Pelo menos visualmente, porque ambas tinham exatamente o mesmo gosto.
E posso garantir que não era calabresa ou toscana.

Na sequência, veio uma pizza de suvaco carne de sol desfiada e uma pizza de “presunto com Catupiry”, que na segunda volta que a bandeja deu havia mudado o nome para “à moda do chefe”.
Eu abertamente admito que nunca entendi de tendências, estações, desfiles e modelitos, mas posso afirmar categoricamente que o cozinheiro de Papito também não sabe o que é moda.
Tanto que não quis arriscar minha saúde naquilo.

Depois de uns dez minutos, a atendente veio perguntar se eu queria alguma pizza específica, visto que a única mesa ocupada até então (nove da noite de uma quinta-feira) era a minha.
Escolhi quatro queijos.

Não quero chamar certos funcionários da casa de “analfabetos numéricos”, mas a tentação é imensa.
Eu posso estar errado, mas requeijão (carinhosamente apelidado de Catupiry®) e mussarela não podem ser considerados como quatro de coisa alguma. Nem com o apoio do mussareijão preparado na hora.

Depois da quarta fatia da noite eu notei um cheiro cuja melhor maneira de descrever é usando a expressão “fora do lugar”.
Uma pizzaria normalmente exala um olor de madeira queimada e óleo quente de queijo derretido. Mas nunca de plástico queimado.

Eu me sentei perto do forno, de modo que podia ver tudo o que se passava à sua boca, incluindo o desperdício tremendo de combustível em forma de lenha inutilmente queimada em excesso para fazer, até então, três pizzas.
De quando em vez o sujeito socava um galho ou dois dentro da fornalha e aumentava o fluxo de ar, o que proporcionava o aparecimento de labaredas imensas que consumiam toda aquela matéria vegetal em alguns poucos minutos.
Isso me deixou meio desconfiado, pois eu sei reconhecer um colega piromaníaco quando vejo um. E o operador das pizzas certamente era um.
Toda e qualquer dúvida que eu ainda mantivesse quanto à tendência daquele rapaz em queimar tudo que lhe estivesse ao alcance desapareceu rapidamente quando eu vi que o pacote de requeijão havia esvaziado.

Com a mesma destreza e habilidade que um funcionário público usaria para esmagar um copo de plástico e o atirar à lixeira mesmo sabendo que ainda iria beber água naquele dia, o moço fez uma bolinha com o saco plástico que servia de recipiente para o queijo e, sem qualquer cerimônia digna de nota, a arremessou ao fogo.
O mesmo fogo onde prepara as pizzas.

Tudo bem o restaurante ser aquém de certos padrões, seus funcionários serem lentos e a comida péssima, mas servir pizza com plástico queimado? Isso é mais do que desrespeito aos clientes.
Eu teria vergonha de manter um comércio que trata os consumidores com esse nível de desprezo.

Ainda chocado demais para reagir, respondi à pergunta seguinte da senhorita com “banana com chocolate”.
Me arrependo profundamente até agora.

Logo após pedir a pizza acima, eu reparei num galão de massa corrida sobre o balcão, de onde o incendiário retirava, com uma colher de pedreiro, uma espécie de cera marrom, parecida com graxa para lubrificação de peças móveis de maquinário pesado. Como o ângulo de visão era tal que eu não conseguia enxergar onde ele depositava tanta daquela resina gosmenta, achei que estivesse se preparando para mais tarde consertar alguma peça na cozinha.
Apesar de “chocolate” estar escrito na lateral do balde, não me preocupei pois eu conheço chocolate e sei que aquela cor não existe em grupo alimentar algum.

Mas, após uns oito minutos e mais um saco plástico na fogueira, o mistério da gosma marrom é esclarecido ao chegar à minha mesa a seguinte peça:

No vocabulário de Papito, banana significa 'lixo' e chocolate, 'podre'

Mais uma vez, ao clicar na foto ela fica maior e você me ajuda com emanações de repúdio.
Esses pedaços que parecem torresmo deveriam ser de banana. Ou pelo menos banana não-fermentada.

Dizer que isso aí tem gosto de vômito é deixar de considerar o aroma, a textura, o visual, a temperatura e a revoltante sensação de mal-estar que acompanha a experiência de expelir oralmente o conteúdo semidigerido do seu estômago.

Já com dez reais a menos, possivelmente entoxicado por emissões gasosas resultantes da queima de sólidos derivados petróleo, tendo pseudorregurgitado em minha boca e me sentindo um trouxa completo, dei a noite por encerrado e voltei para casa para vomitar propriamente até o sentimento de culpa desvanecer.

Velhote, nunca atravesse a rua na minha frente

Não há frequentadores. Ninguém vai mais que uma vez a um lugar como esse.
O diferencial é que todo dia a clientela muda. Pessoas inocentes veem a fachada e o velhinho simpático acima e aceitam participar daquele buffet de tortura e lamentos.

Amigos não fazem amigos comer em Papito’s.

Aceite minha dica e não se dê ao trabalho.

Telefone: (84) 3206-6001 (com entrega)

Horário: de terça-feira a sábado, das 11:30 às 22hs e domingo e feriados das 11:30 às 17hs.

Estacionamento: interno, surpreendentemente grande e, com sorte, sob alguma árvore, ou do lado de fora na rua, sem flanelinha (até onde puder constatar).

Possivelmente a pior foto de fachada que já tirei.

Primeira vez que fui, pretendo voltar mais vezes.

Sendo eu o dono, colocaria tamboretes aí para os clientes sentarem.

O lugar é bonito e agradável (apesar de ser um restaurante para se levar as crianças, que infestavam enquanto eu estava lá), o atendimento é eficiente (enquanto estava lá havia muito pouca gente e isso pode ter contribuído) e a comida é ótima.

Um dos três ambientes do restaurante.

Não cheguei a ver a parte fechada, mas não acho que seja maior que esta aí ao lado.
Onde estava (de frente para o bar da foto acima) só havia duas mesas duplas, mas ainda caberiam umas duas ou três a mais. Só é ruim por ser debaixo de uma árvore, por onde o sol pode passar vez por outra e de onde caem aquelas formigas venenosas imortais. Mas fora isso, é ótimo.

Ah, tem um probleminha com moscas lá também, mas nada fora de controle (por enquanto, pelo menos).

Macio como toalha de propaganda, suculento como fruta madura.

O arroz, no entanto, merece uma menção especial.
Eu não sei exatamente o que tem misturado ali, mas sei que ficou bom, seja lá o que for. Parecem pedaços de amêndoas variadas com algum tipo de erva. O cardápio não ajuda (chama apenas de “arroz”) mas é um bom acréscimo.

Isso aí era ao meu lado, mas um menino fazendo manobras radicais numa foca sobre molas me divertiu.

O lugar também conta com uma roda d’água que não faz aquele barulho de bica-em-bacia que tanto me incomoda.

———

Não posso falar da consistência, mas me garantiram que a comida é sempre muito boa lá e eu tenho certeza absoluta de que o lugar é frequentado majoritariamente por famílias esteriotipadas: pai, mãe, filhos e babás.
Minha certeza vem de observações. Todas as pessoas que estavam ali, menos eu, se encaixavam nesse perfil.

Lado esquerdo, sapoti, lado direito, caju.

O diferencial desse lugar para mim foram as árvores que, por algum motivo que me foge ao entendimento, estavam todas dando frutas.
Tinha sapoti, caju, manga, carambola e outra que eu não lembro agora, mas lembro que todas tinham frutos amadurecendo.
E todas as fruteiras são escaláveis, então acho que gostei porque pensei em criancIgor ali, subindo em todos os pés e roubando todas as frutas.

Infelizmente não provei nenhuma da variedade de picanhas que eles mantêm (tem de boi, de porco e de cordeiro), mas fica para a próxima, visto que o lugar é uma picanharia.
E costela não é minha praia, não faço questão.

Para compensar pela foto da fachada e facilitar a identificação.

Telefone: (84) 9989-8106 (sim, é um celular e sim, também achei estranho)

Horário: de segunda-feira a sábado, a partir das 16hs (sem hora para fechar) e domingo das 12 às 16hs.

Estacionamento: na calçada recuada da galeria Não sei se com ou sem flanelinha pois fui no domingo e nem guardador de carro trabalha domingo em Natal.

Fácil de achar, entre a Prudente e a Campos Sales.

Caro, como todo bom restaurante francês deve ser (acho que é uma condição do sindicateaux d’le restauranteurs), eu paguei cento e sessenta e poucos reais, sem vinho.
Falando nisso, eles ainda não têm cardápio de bebidas, o que (tenho quase certeza) é proibido pelo código de defesa do consumidor (clique aqui e leia o § III).
Mas não estava para confusão pois tinha gostado do lugar assim que entrei.
E o motivo disso? A temperatura interna.
No dia em que eu fui estava peculiarmente quente numa cidade já normalmente extenuante e adentrar num ambiente perigosamente gelado deve ter me dado alucinações.
Raramente gosto de um lugar antes de me sentar e comer, mas o friozinho lá dentro. Hummm…

Isso e o fato de eu estar de bermuda, camiseta e chinelo (tinha planejado ir à praia mas o sol estava forte demais para os meus olhos) e ter sido recebido na porta com um sorriso do garçom.
Eu já entrei em botecos vestindo algo melhor e fui recebido com desdém.
Não gosto quando me julgam pela minha roupa, bem ou mal.
O garçom da porta olhou para mim e viu um freguês (acompanhado de uma mulher muito bem vestida a quem o sorriso talvez tenha sido direcionado, mas eu gosto de pensar que eu fui a causa).

Mas, vamos ao restaurante: ele se divide em três ambientes; três mesas ao ar-livre no beco de entrada, um ambiente fechado (com o ar-condicionado torando) e uma área aberta (mas coberta com um toldo mói da chuva).
Me estabeleci, logicamente, na parte interna, que contém sete mesas com cadeias recobertas por veludo (ou similar, não sou muito bom em identificar tecidos, mas a textura parece a das costas da minha gata) marrom e um sofá grande (que eu achei um desperdício de um bom sofá, visto que não dá para utilizá-lo, mas gostei da decoração).
Há também uma adega grande o suficiente para escolher vinhos lá dentro, junto com sua companhia e um garçom. Talvez caiba até uma pessoa extra, se for realmente necessário.

Ah, antes que eu me esqueça (algo que seria extremamente improvável pois estou com essa observação escrita à minha frente), o tempo todo em que estive lá só tocou música boa. E com isso eu quero dizer rock and roll. Talvez um ponto fora da curva, mas o sujeito que eu penso ser o dono se veste muito jeans-camiseta para colocar outro tipo de música.
O som é baixinho, tive dificuldades em identificar algumas músicas, mas dá para cobrir qualquer silêncio desconfortável que se instale entre os convivas por alguns instantes enquanto alguém não lembra de uma piada.

E agora, para os que me visitam pelas fotos extraordinárias que eu capturo, eis a primeira:

Presunto de parma e parmesão.

Um detalhe que achei muito interessante e apenas soma ao aspecto geral (jura?) é o moedor de pimenta, que contém pimenta-do-reino tradicional (preta), pimenta branca e a, já citada, onipresente pimenta-rosa.
Mas o moedor que tinha em mãos não estava funcionando. Nem minha brilhante mente de engenheiro conseguia fazer o troço espalhar flocos crocantes de ardor e prazer sobre minha comida. Mas antes que o desespero extravasasse e eu começasse a chorar de frustração, o maitre apareceu para salvar a minha honra e se encarregou de trocar a máquina maldita.
Demorou um pouquinho mas trouxe uma que funcionava perfeitamente, o que me possibilitou experimentar aquela iguaria tricromática.

Agora, aos pratos principais.

Carrè de Cordeiro

Meu arroz parecia meio sem graça, como se estivesse insosso, mas não era o caso (acho que a proposta dele é ser até meio doce). Achei o que faltava quando o misturei com os damascos que recobrem o filé. Delícia!

Magret de Canard

Eu pedi uma cerveja, mas eles só trabalham com Heineken e Stella Artois, o que me forçou a tomar uma caipirinha.
Que estava muito boa, por sinal.

Profiteroles

Outra: o banheiro.
O banheiro faz parte da galeria (que ainda não abriu mas está quase) e não é exclusivo do restaurante.
E como aquela não é climatizada, ao contrário deste, os banheiros são horrendamente quentes (no horário que eu fui, duas e pouco da tarde de um dia com o sol forte o suficiente para me dissuadir da ideia de ir para a praia curtir o sol).

Os frequentadores são, por motivos óbvios, pessoas estribadas e que sabem o significado de nouveau riche (funcional e experimentalmente), como um sujeito mal encarado que pediu para voltar o prato pois não estava como ele esperava.
E que passou a tarde inteira com uma jarra de suco de laranja em cima da mesa sem jamais dar um gole.
Ele, a mulher e a filha.
Em silêncio.

Mas chega de fofoca, preciso terminar isto aqui para começar a escrever logo outro que tem muita gente reclamando que eu demoro para atualizar este blogue.

O diferencial do lugar é o atendimento, como eu continuo insistindo.
A comida é deliciosa mas o preço é alto, então acho que atingem um equilíbrio estático aí.
Só fui uma vez então não posso garantir consistência. E não acho que vou voltar tão cedo, pois preciso quitar o financiamento que fiz para pagar a conta antes de abrir outro (eu já disse que é caro? Mas a comida compensa. Mas é caro).

Da próxima vez vou restringir a votação em um voto por IP.

Como na votação direcionada “restaurante fino” empatou com “pizzaria” e a única sugestão correspondente foi o Metropolitan Bistrô, irei lá também.

Aguardem.

Uma pessoa foi bastante direta e escreveu “visite o Hikari”.
Por isso, nesta agora eu gostaria de recomendações de lugares.

Vocês podem votar em mais de uma opção, mas o que eu queria mesmo que vocês fizessem era usar o campo Other para escrever o nome de um restaurante (ou qualquer estabelecimento culinário não fechado pela Saúde Pública) que achem interessante que eu visite e teça meus comentários sobre. É totalmente anônimo.
Se quiser se identificar, use a seção de comentários abaixo.

Sempre lembrando, eu não me identifico. Chego, sento, como, anoto, pago e vou embora.
Se algum de vocês for o dono de um comedouro e quiser um artigo pago, meu endereço eletrônico está na aba Gerência e eu terei imenso prazer em acertar os detalhes da minha visita. =¦¤þ